Hipocresía contemporánea

Sería muy fácil criticar el consumismo de esta sociedad
desde mi portátil de 17".
Sería muy fácil denunciar la tan española cultura del todo gratis
desde el piso de mi abuela.
Sería muy fácil blasfemar sobre el enchufismo político
desde mi puesto de ingeniero en la empresa de mi tío.
Sería muy fácil alardear de humildad.

Sería muy fácil, rematadamente fácil, ver la paja en el ojo ajeno mientras me rasco el mío.
Algo me molesta en él.

Y es por ello,
por esa facilidad tan repetida,
que lo dejaré para otro día.

O no.

La inferencia reaccionaria frente a la Mariquita Rampante (una génesis dimensional)

¿Conocen esa sensación del que, leyendo un libro o explicación, alcanza el orgullo de entender lo que lee, lo que el autor desea transmitir y lo que deseó transmitir en su momento en anteriores obras y, a la vez, cae en la más profunda desazón por no haber entendido antes las cosas de esa forma? ¿No? Normal, no todo el mundo llega a tal punto de mediocridad, por suerte para algunos y desgracia para otros a partes iguales.
Pues os diré, amigos míos, que es tan humillante, tan sumamente triste encontrarse en ese punto de entender tu propia estupidez o, por decirlo de forma menos hiriente, ignorancia, que por momentos necesitas tomar un respiro de dicho libro u obra para no plantearte el golpearte la cabeza con el quicio de la puerta, a modo de accidente casual, de tal forma que llegases al extremo de ignorar la ignorancia o, como a mí me gusta llamarlo a veces, alcanzar la felicidad del tonto.
Pues eso, sólo necesitaba decirlo por aquí, o ya sabemos lo que estaría pasando en este preciso instante que todo ser viviente en esta casa está durmiendo la siesta, a excepción del canario porculero que no me deja leer en silencio.

Ahora, he de seguir enfrascado en esta lectura que me engancha y humilla a partes iguales. Quizá nos veamos dentro de media hora otra vez, o quizás la próxima vez que me veáis recitar una oda, será "laz tdez medos cuadto".

A quien le importe que avise

Es gracioso, a veces, Facebook me recomienda solicitarle la amistad a ciertos personajillos que, por su foto de perfil, deben de ser muy graciosos, o deben estar "mu fumaos". Cierto es que no lo he llegado a saber nunca. Me intereso por ellos, por sus quehaceres diarios, si tiene novia o novio, si son guapos o feos, si en realidad todo lo que se me está pasando por la cabeza en ese momento me importa una mierda o no. Y sí, efectivamente, gana el no. Se me va el interés, así, de repente. Y refresco la página para ver qué otras caras raras me depara la columna derecha de Facebook. Pero nada, la segunda tirada nunca merece la pena, mas vale esperar.

Otras veces, cuando ya estoy hasta los mismísimos párpados de no hacer nada, cuando me aburre tanto estar aburrido que necesito dejar de estarlo para aburrirme con otra cosa, en ese preciso momento, me aparece una personajilla que, lejos de tener las graciosas caras de los demás desconocidos (algunos feos como ellos mismos, y otros feos comunes con otros feos), inspira en mí el hambre depredador de cualquier Manolito de fin de semana a las 5:00 de la madrugada en una discoteca. Despierta mi interés y, de repente, sólo veo en mí esas ganas, igual de imparables que de innecesarias, de dejar volar la imaginación frente a ella. Lo confieso, se me nubla la vista y noto el típico hormigueo que sube por la nuca cuando estás a punto de tener una erección, como avisándote de que, o paras, o te tendrás que calzar el paquete hacia la derecha para buscar hueco.

Y entonces ocurre. ¿Y si fuera ella? Qué buena ruta turística le haría con el coche por la bahía de Cádiz, con algo de heavy o rock del bueno sonando de fondo, para hacerme el duro y esas cosas. Un paseito por la playa, luz de luna, etc. etc. y entonces ¡PAM! Pichazo que te crió.
"Danié, ¿a qué viene esa sonrisa?". No lo quieras saber. Mi cuerpo inundado completamente de una gran oleada de serotonina provocada por las imágenes que en mi mente vuelan. Ya no puedo parar, ni meter la mano en el bolsillo derecho, algo lo bloquea, y doy rienda suelta al lado izquierdo de mi cerebro. ¡Joder si me hiciera director porno! ¡Nacho Vidal dejaría el blanqueamiento de dinero seguro!

Bueno, mejor dejarlo ya, me estoy empezando a sentir como un puto depravado  Además, ya se han acabado las fotos de su álbum. Qué pena, "Lucía" (por poner un nombre), que sólo sea tan valiente en mi mente, porque estoy seguro que de conocerme, no quedarías indiferente. Y menos mal, Lucía, que esta hinchazón se quita con un pajote de 5 minutos (je...5 dice). Ha sido un placer, sobretodo mío, pero, me temo, no nos volveremos a ver. No eres tú, soy yo, que soy gilipollas a media jornada, y la otra la mitad la paso en la oficina metido.

Ves, ya me volví a aburrir. Habrá que refrescar página, a ver con quién me encuentro.

Que viva la demagogia

Mientras da comienzo la enésima edición de los reality shows más conocidos, supongo que internacionalmente, a la vez que uno de los más caros (aquí os dejo unas cifras del año 2.000 ni más ni menos), yo he bajado corto como yo mismo, y perezoso como mi hermano, a tirar la basura y, sorpresa para mí, puesto que es la primera vez que me pasa, me encuentro a dos personas, seres humanos, hombres de unos 40 años aproximadamente, rebuscando en la basura ni cortos, ni perezosos.
Y mi abuela arriba, en el salón frente al televisor, alabando a esa gran periodista y humanista que es Mercedes Milá por tomar la decisión de ponerse ropa de "segunda mano" en las galas de dicho programa (yo tengo camisetas con 6 años, o más...¿se consideran de segunda mano?).

En fin, cosas de la vida...y de este enfermizo país.
Que viva la demagogia.