Con los ojos cerrados

He tomado la decisión
de dejar fluir las palabras
sin dejar lugar al vacío.
Abrir la libreta y
activar el piloto automático.
Buscar la sintonía que
antaño sentía con el papel
y no cejar en el intento
hasta encontrarla.
El camino hacia las musas
se me hace arduo. Se olvidan
los pasos cuando no los andas
así como se olvidan los
números de teléfono a los
que solías llamar.
           Cuando solías hacerlo.
Es complejo. Complicado
explicarlo. Pero siento como
una densa bruma al mirar
hacia atrás.
El pasado se presenta incierto.
Un recuerdo conformado por
diferentes collages superpuestos
que a su vez son collages
de imágenes borrosas que mi
mente ordena
- o inventa, no lo distingo-
                  como le viene en gana.
Busco en esa maraña de
fotografías inexactas
el segundo exacto del placer,
de la belleza o el amor,
para enjugar mis
manos en él. Para encontrar
el camino hasta las letras:
el desahogo.
Pero es imposible
-no pueden pescarse nubes en la niebla-
y vuelve a mí la desazón.
El viento azotando cristales,
la mar golpeando los barrotes
de una cancela abierta,
la decadencia de masturbarse
con los recuerdos entre
sábanas nuevas; o con las
sábanas viejas entre recuerdos.
No... no lo sé. No lo sé.
Al final es siempre lo mismo:
uno vuelve hacia atrás/desanda sus pasos/gira la mirada
con el deseo de atisbar de nuevo
un resquicio de luz
y lo encuentra todo oscuro.
Uno encuentra oscuridad y
la frustración de saberse
buscando a tientas.

Es decir,
           con los ojos cerrados.

A Airam

Mira esa sombra, majestuosa
herrumbre de suspiro helado,
cómo porta en sus brazos
al lastimero can herido;
mira cómo abandona a
la soledad de un llanto inerte
a tanto amigo y compañero;
cómo tras su paso crece hierba,
mala hierba de flor negra,
hasta perderse en la letanía del horizonte
el último aliento del joven finado.
Cierra los ojos ahora y siente el vacío.
Siente cómo la nada
se extiende en la memoria
haciendo del recuerdo
una nebulosa extraña y somnolienta,
un suspiro de vaho que se esfuma
en el reflejo de nuestra mente,
así como lo hace su vida,
dejando en nuestra boca
el amargo sabor
de la despedida temprana.

Buen viaje, amigo. Se te echará de menos.

Cosas de uno

           I'm
          sure

    you  are

 the     only

         1 as I

          know

          you

          have

          been

            the 1st.

          That's why I 1 you.

Atlas

Esta tarde rancia, entre ligeros rifts
de un bajo y su batería, he conocido
al titán que aún vive en esta era moderna;
al Atlas que en sus brazos lleva
la carga de la tierra, de una tierra
plana como la cabeza del dios
que lo atormenta, plana como
la inclinada superficie sobre la
que desliza sus pies descalzos.
El Atlas de paciencia titánica y
brazos delgados como espaguettis;
con semblante helado y sudor frío
bajo el sofocante sol que acompaña
a su carga, soportaba a su vez
los desmanes de un semidios perfecto,
pero semidios al fin y al cabo, que
a latigazos le rebana, paso a paso,
el frontal de su espinilla.
De las raíces del inframundo aparecían,
de vez en cuando, los brazos de un Hades
disfrazado de Zeus, para zancadillear
las fuertes pisadas de nuestro
amargo
             como amargado
héroe.
Al terminar la canción, estaba yo
a punto, a puntito, de oír
cómo desde el Olimpo repicaban campanas
a la postre de un pueblo ajeno a las
agujetas que sustentan sus quehaceres;
pero ha aparecido mi jefe y me ha dado
un coscorrón por quedarme atontado
frente al espejo.