De poesía y otros menesteres

Vieja de robos
de bolsillo.
De escombros
y tronidos.
 

No eres más
que cicatriz
en-ojos
de emperatriz.
 

Almohada
de terciopelo
con alma
de cancionero.
 

No son tus años
tu cantar.
No es tu sueño
el caminar.
 

Sólo añoras el pasado
con unas cervezas de más.

White skinny girl II

Busco Lunas llenas de ti
en tus negros ojos llenos de lunas.

Pierdo el sentido con tanto silbido seseante de entre tus dientes,
y buscan mis pupilas el oscuro abismo de tus labios.

Lágrimas de cocodrilo resbalan a finales de diciembre,
y por más que limpio el parabrisas,
sigue tu llanto de sirenas de ambulancia
estirpando tímpanos en mi colchón.

Just one smile, just one more.


Un ombligo vacilante,
un vuelo de tela a traición,
y no encuentro nada por voz,
ni mi pecho ya late.

Y me introduzco,
déjome caer,
me adentro en lo más profundo
de mis sueños, mis anhelos
mis ilusiones y desvelos.
Caigo en cada pozo oscuro de tu espalda punteada.
Hasta el fondo y más allá,
el infinito quedará al límite de mi x tendiendo a tu y.
Donde X es mi polla, y a tu Y lo representa un posesivo de tu coño: Mío.


Con ritmos percusivos sonantes
y en contraste
con tu fluido cantar de melodía altiva
cautiva
sin textos ni tetas,
de poetos y poetas.

Tengo ya las noches llenas de ti,
de decirte algo vulgar,
mojada la almohada por tus curvas,
tus líneas, y cada papila de tu paladar.

Porque podría decirte que,
de entre princesas y doncellas ,
me quedaría contigo, ¡oh, la más bella!
Pero tanta cursilería cabe en un sólo verso
cual beso entre dos amantes.

Voy a meterte el pene en endecasílabos de rima asonante.

Mi Mus(ic)a

Si estas palabras son repetidas no importa.

  La única que no se repite quizás sea la más usada o, tal vez, vetada.

Sólo decirte que en mi cama no se pone el Sol desde que tú no te desnudas para mí.

Mi ser sin ser, mi voz sin oído, mi amor sin boca, y un libro por leer.

Faltaría más, y nada menos, que

Reconocer tu cara al despertar, sin careta ni pinturas que limpiar,

 y tu fría mano izquierda a mi alrededor.

Eres tú la música que deja mi pecho abierto en Do.

Seres ¿queridos?

Qué triste me encuentro.

Iban de la mano cogidos.

No como esas parejas que entrelazan sus dedos, no.

Sus manos estaban pegadas, pero no unidas.

Como sus miradas.

Se cruzaban a cada instante.

Pero no se encontraban.

Miraban horizontes contrarios.

Como sus pasiones.

Vagos suspiros de un sexo vacío y pueril.

Como sus sonrisas.

Falsas y tormentosas.

Como su cariño.

Anhelado.

Ansiado.

Deseado y odiado.

Como la relación que nunca tuvo.

No correspondida.

Como el amor que sí sintió.

¿Olvidado?

Qué triste me encuentro.

Llamadme empático.

Pero, sea de la forma que sea,

ese es un amor desperdiciado.

Y a eso no hay tristeza que lo supere.

White skinyy girl.

Her eyes.
Her smile.

No one begged for it,
no one prayed for it,
but me.

I wonder how long I could be loving.
I wonder how long I could be living.
I wonder what would happen
if she would be leaving.
Me.

And you,
crazy white skinny girl,
don't you realize how I feel
don't you realize what I've been.
Waiting for you.

And that's my silent shout.
That's the only way my voice
could be, unfortunately,
telling you that, this...

This is not for love.
This is not for sex.
This is just another way to feel.
Just another way to need.

To need you,
to hear you,
to feel you,
to you,
to me.

Indignación pública

Bueno, aquí tenéis la versión extendida de la pataleta que he soltado en Twitter antes.

Recientemente, mi empresa ha logrado la contratación de unos servicios de mantenimiento con una empresa pública. De momento, he tenido contacto con 3 personas del departamento de compras, 1 persona de Compras-Departamento Jurídico, 2 de mantenimiento y 2 más de administración y cuentas. Además de los distintos jefes de mantenimiento de cada centro.
Pese a tanto cargo público encargado de sus tareas, soy yo el que tiene que llevar a cabo mil trámites para cualquier tontería. Papeleo por aquí, papeleo por allí. Documentación perfectamente detalladita para que ellos no tengan que rectificar nada. Informes técnicos, económicos y de lo que se les ocurra.
Total, que ellos son entre 8-10 personas.
Y yo uno.
Trabajando en conjunto con los 8-10.

Bueno, y también hay un portal web para la subida de documentación (deja mucho que desear, puesto que no me funciona bien) que se encarga de avisarme de que los documentos están caducados automáticamente, para que los suba de nuevo. No ellos.
Total, 8-10 puestos públicos vs. 1 puesto "privado".
Y os aseguro que el coste de cualquiera de esos puestos públicos puede suponer el doble (o más) que el mío.

Esto, seguramente, sea extrapolable a todas y cada una de las empresas/administraciones públicas. Teniendo unos 2-3 puestos/cargos que puedan condensarse en uno sólo.

"¡¡Cabrón!! ¡¡Estás fomentando el desempleo!!"
No necesariamente, mi idea no es echar a la calle a 2 para que un tercero se encuentre explotado. Lo que quiero transmitir es la necesidad de repartir mejor las competencias, y los puestos. Hay mil administraciones, departamentos, o lo que sea, que son terriblemente lentas, con tiempos de espera irrisorios. Una mejor organización y reparto de competencias, evitando tanto duplicidades como explotaciones, nos ahorraría mucho tiempo y dinero.
Os recuerdo que estos cargos públicos los pagamos nosotros. Con las subidas de impuestos y con los recortes que estamos sufriendo, qué menos que esperar algo de eficacia y eficiencia.

Draft

Te tengo en borradores, querida,

por si te olvido.

Pero no pidas que te publique, querida,

porque sólo para mí te quiero,

y sólo para mí te olvido.

Y no me importa que otorgue el que calle.

No me importa que te leas por anticipado.

No me importa porque en borradores te tengo, escrita,

pero no sentida.

Porque en olvidos te tengo, pendiente,

pero no perdida.

Porque en querer te tenía, creía,

pero no querida.

Tuit'story

Hoy, por cierto, he visto a la muerte. 

Se cernía sobre cuerpos sedados,
de respiración débil.
Estaba preciosa.
Como siempre.

Como nunca.

Y nada, me manda recuerdos.
Que está muy liada ultimamente.
Que cuide de mi familia.
Hijaputa, menudo humor se gasta.

Me embriaga. O no...

Quizá la vea pronto, dice.
Espero que se lleve mi autoestima,
necesito una nueva urgente.

Y un par de cagadas también,
total, de poco me sirven.

Y poco más que contaros.
Su gélido aliento sabe a dentífrico con fluor tras una semana en el congelador.
Pero os juro que da calor.

Sólo he logrado comparar ese toque de hielo con el que recorre mi espalda tras un comentario desafortunado. 

Gilipollas de mí que encima me culpo.

Pues eso. 
Buenas noches a todos, y cuidaros la garganta si sentís el frío.
Parece que se ha quedado noche de rodar cabezas.

De fuegos y cenizas

Como una roca.

Como una roca

grande,

enorme

y grande.

Con aristas y vértices,

grande, 

como una roca.

Como una boca

enorme, 

en sus besos.

Grande,

y poseso,

me confieso.

Que como una roca,

tu palabra,

grande,

como una boca,

se posó en mi mente.

Y,

como una roca

enorme y grande,

que eso no es posarse.

Sino aplastarme.

Malos días para la soledad.

Sueño en frío

Son silencios encadenados,
sonrisas enlatadas,
y pensamientos no buscados.

Miradas al vacío,
saltos al frente,
y sueños en frío.

Son nueve y son diez.
Son sota, caballo
y rey,
son cartas no escritas,
y vivos sin vivir.

Son sexo sin fricción,
poetas asustados
por morir ahogados
sin encontrar la inspiración.

Es un Él, con o sin Ella.
Es un Ella seguramente con él,
pero sin Él.

Es un sentido vacío.
Palabras calientes.
Un sueño en frío.

Similitudes

Estado de corrupción actual en España vs. Darle las notas a tu madre.

¿Os habéis parado alguna vez a pensar cuán se parecen ambos casos? Analicémoslo un poco, a ver si coincidiís conmigo en las similitudes existentes:
- ¿Qué pasa si, a final del primer trimesre, vas con un suspenso no muy importante, pongamos, no sé, Educación Física, y se lo enseñas a tu madre? Un cosqui/cate/pescozón o una buena regañina, no te las quita nadie.
- Pongamos que, en lugar de llevar Educación Física suspensa, te han quedado Inglés y Ética. Hostras, eso es algo más importante ya, por lo que lo de una simple bronca o torta no vale, mínimo te llevas dos, una por cada asignatura, y vete preparando mentalmente para no salir en un par de semanas.
- Y si hablamos de tres asignaturas, límite entre el pasar de curso o repetir, teniendo alguna asignatura de las fuertes, Matemáticas o Lengua y literatura, suspensas, la que te va a caer en casa no la aguanta ni Chuck Norris en sus mejores momentos. Y merecido te lo tienes, que lo sabes.
- Pero, ¿qué pasa si te quedan TODAS? O la gran mayoría de ellas. Un número increíblemente alto de asignaturas, imposibles de estudiar en los 2 meses y medio de verano que te quedan por delante de las recuperaciones de septiembre. ¿Qué pasa entonces? Tu madre se encierra en su habitación a llorar. No entiende en qué ha fallado, no sabe qué ha hecho mal. Pero el enano graciosillo y juguetón de hace unos años se ha convertido en un flojo y rebelde de los huevos, sin ninguna responsabilidad ni interés por tenerla, egoísta y mamón en el sentido de no parar de mamar de mamá y papá sin ofrecer nada a cambio (unas buenas notas, por ejemplo). Eso es lo que pasa, tu madre está bloqueada, es tal el delito, que no sabe reaccionar, no puede, y lo único que hace es llorar en la intimidad, y quejarse de tu mal hacer frente a las vecinas y amigas.

¿Veis el símil? No dejamos de llorar en nuestras casas. No hacemos más que quejarnos por redes sociales y en nuestros grupos de amigos cuando salimos. ¿Pero quién le mete las dos hostias que se merece al cabrón de turno? Desconfiad en lo que tanto citan ellos mismos, los ladrones: "La Justicia caerá con todo su peso sobre los culpables". Porque la Justicia está en manos de los mismos que piden un 10% de reducción de sueldo en los próximos dos años, mientras cobran 324.000 € netos anuales (véase Christine Lagarde, directora del FMI).

Señores, el sistema educativo y un mal profesor pueden influir en el interés que muestre un alumno en estudiar. Unos padres desinteresados influyen también. Pero la carga final de estudiar o tocarse los huevos recae sobre el propio alumno. No tenemos los políticos que merecemos. Estos políticos NO se los merece NADIE. Y, como no podemos darle dos hostias, porque acabaríamos nosotros entre rejas, y tampoco podemos privarlos de su libertad, no nos queda más que salir a la calle y exigir sus correspondientes años de castigo, sin salir de su habitación, una habitación con rejas, y no parar hasta conseguirlo.

Por desgracia no podremos decirle, como me decía a mí mi madre, eso de: y castigado de verdad, ¡nada de pleisteichion! Porque encima con nuestro esfuerzo y trabajo pagamos con impuestos todos los televisores de plasma, consolas, piscinas y gimnasios que "necesitan" y se "merecen" como buenos delincuentes que son.

Comparecencia de Rajoy

Buenas tardes queridos amigos. Supongo que estarán enterados de la comparecencia de hoy en el Senado de nuestro amadísimo Presidente del Gobierno: Mariano Rajoy.

En redes sociales, sobretodo en Twitter, se ha levantado un gran revuelo, causante de mofas, chistes y bromas (como no podía ser de otra forma en este país de pandereta), tras la repetición exhaustiva por parte de Caraplasma de la frase "fin de la cita".
¿Por qué "fin de la cita"? Os comento: el señor Rajoy, tras informar que no iba a caer en el tan explotado recurso político del "y-tu-más", se ha dedicado a dictar literalmente distintas citas de Alfredo Pérez Rubalcaba, ese señor que brilla por su ausencia opositora, y tras cada cita, pues soltaba el ya mencionado "fin de la cita".
Tras hacerme eco de esto que os cuento, me dispuse a opinar (cómo no) sobre el hecho, y salió esto:

Seguro que lo de "Fin de la cita" venía escrito entre paréntesis.(STOP) A modo de los antiguos espías.(STOP) (FIN DE LA CITA)
— Don Cobacho (@DonCobacho) August 1, 2013

Esto fue unas tres horas atrás, justo cuando se estaba llevando a cabo la comparecencia. Pasado dicho intervalo temporal, me encuentro con lo siguiente:

Rajoy tenía escrito en su discurso #Findelacita entre paréntesis. Un presidente que no sabe ni leer un discurso. pic.twitter.com/rMbQn3K6Rs
— Antonio Maestre (@AntonioMaestre) August 1, 2013

Es gracioso porque acerté de lleno en mi nota.
Es penoso porque tenemos a un Presidente del Gobierno que ni siquiera saber leer los discursos que le redactan.

En serio, no sólo no es autosuficiente para comparecer con un discurso propio, aunque sea escrito, me da igual ya, sino que encima no sabe leer lo que otros asesores han escrito para él. Un texto que debe de haber sido minuciosamente medido y corregido hasta la extenuación para que no queden (supuestamente) huecos o erratas. Un texto en el que sólo les ha faltado incluir intervalos de espera para los repetitivos, pactados e insulsos aplausos de sus compañeros de partido. Y va, y lo lee mal. Me imagino a sus asesores dándose de hostias contra la pared: "¿Por qué, joder, por qué? Debí hacerle caso a mi madre y trabajar de dentista, que también se gana mucho dinero, y además es un trabajo digno y respetado".

No sólo esto es remarcable de la comparecencia, por supuesto. Entre otros temas, ha reconocido haberse equivocado con Bárcenas: "Me equivoqué al dar la confianza a quien no la merecía."; y me pregunto yo:

"Me equivoqué al dar la confianza a quien no la merecía." Esto lo ha dicho Rajoy sobre Bárcenas, ¿o los votantes del PP sobre Rajoy?
— Don Cobacho (@DonCobacho) August 1, 2013

Y se queda tan pancho. Total, con unas disculpas de nada, ya vale. Bueno, ni siquiera eso, sólo con reconocer la equivocación deberíamos alabar su entereza y buen hacer. ¡VIVA EL VINO!

De eso nada señores, no olvidemos que el perdón en política se pide con la dimisión. Que por muy mal que lo hagamos en este país, no nos merecemos ni este Presidente, ni este Gobierno.

Tattoos

Una brocha azul,
La manzana primera, pecado original,
y un caballo de Troya,
coronan mi pecho

cual estandartes de mis fracasos.

O victorias.

El tiempo dirá.

Con lo fácil que sería hacerle oposición al Gobierno actual, entre tanto caso de corrupción, el descubrimiento de documentos que presentan una supuesta contabilidad en B, financiaciones ilegales, y gastos del tipo "meríoentuputacara" en las recientemente publicadas cuentas de contabilidad A (medio millón de pesetas - 3.000 € - en un puto pony...UN PUTO PONY PARA UN PARTIDO POLÍTICO GOBERNANTE)...y el PSOE callado como una puta.
No me extraña, desmantelándose el caso de los EREs en Andalucía, están acojonaos por si descubren los demas chanchullos que tengan escondidos. O quizás teman que se descubran sus propias cuentas y tengan que meterse la lengua en el culo.

Panda de inútiles. Hijos de puta. Inmorales y desgraciados todos. Esos son los políticos que nos están llevando a la maldita ruina. "Habéis vivido por encima de vuestras posibilidades". Espero que pronto esto de la vuelta, y seamos nosotros los que gritemos "vais a sufrir por encima de vuestras posibilidades", y rueden cabezas. Wert, Montoro, Soraya Sáenz de Santamaría, Mª Dolores de Cospedal, Mariano Rajoy, De Guindos, Ana Mato. Las cabezas de todos y cada uno de vosotros, de vuestros putos compañeros de partido, del partido de la oposición, y de algún partido más: aquí no se libra ni Dios. Vuestras cabezas lucirán de puta madre clavadas en estacas en el fondo de la Sala de Congresos, como aviso a próximas generaciones políticas.

Mi silencio

Como si de una Luna a escala se tratase,
he podido observar tus dos caras con un sencillo movimiento de muñeca.
Y si bellos cual Luna llena son tus ojos al reflejo de la luz,
igualmente fríos son tus cráteres escondidos al espacio.

Conozco tu silueta, la original, la verdadera, la que no muestras.
Tu verdadero ser tú.
Conozco tus verdades, y tus mentiras,
y la diferencia en tu voz entre ambas.
Tu verdadera voz.
Conozco cuando escribes de memoria, y cuando lo hace tu imaginación,
y la diferencia en detalles entre ambas.

Te conozco a ti,
y a ti cuando eres tú.

Así que permítele a este humilde servidor expresarse sin palabras.
Que no es el orgullo el que habla,
porque hace tiempo que no le dejo usar mi boca.

Y aplica la sabiduría popular de que a buen entendedor,
menos silencios bastan,
porque vale más un silencio que mil palabras.

Que no es la duda lo que ofende.
Que lo que ofende es el descaro.

Aserrín, aserrán.

Comparten horizonte la Luna más grande del año con el diminutivo de un Sol naciente.
Un cielo azul oscuro y naranja, y todo el abanico que entre ellos cabe, iluminan mis ojos rojos al despertar.

Rojos como la espalda, el pecho y los brazos.
Ya es verano, se hace notar.

Rojos como sus finos labios.
Como los intentos fallidos.

"Seguirá siendo verano por un par de meses más", me consuelo.

Se ha acabado.
Lo sé.
Me lo dijo anoche Juanillo.
O tal vez fuera Juanilla.
No lo sé.

Es igual, es hora de cambiar.

Se apagan las luces,

enciende la pasión.

Y aquí, tú y yo,

dos cuerpos adversos

y abocados

a comernos a versos,

y a bocados.

Si supieras.

Si supieras qué mar sondea tu barco.
Si supieras qué aguas acarician su casco.
Quizás, y sólo quizás,
Dejarías de llover.
Dejarías de llover para ser calma después de una falsa y nimia tormenta.
Dejarías de llover reduciendo truenos a pequeños chispazos de silencio.
Cesaría tu oscuridad y abrirías horizonte para descubrir que,
Por desgracia o suerte,
Los barcos no vuelan,
Y al mar pertenecen.

Selfish

Lo que no dices por no parecer egoísta a los demás.
Te convierte automáticamente en ello tras cuidar de no parecerlo,
en lugar de no serlo.

Lo que no vives por no hacer daño,
sin conocer lo que te infliges a ti mismo,
no te hace mejor persona, sino mejor carnaza.

Y qué lástima de no vida.

El dentífrico en su sitio, y aplicado desde el final.
Las zapatillas esperándote al borde de la cama,
y no al final.
La comida cuando tengas hambre, y no cuando los preceptos socioculturales lo hayan dictado.

Mi sitio, mi espacio, mi ambiente.
Mi lugar.

Los libros, como tu recuerdo, desparramados por la estantería.
La melancolía de ti, por ti, pero sin ti, como única compañía.

Soledad en el papel de mala compañera,
en el de inmejorable también.

Desvaríos sin sentido, ya ves,
atropellados unos con otros,
y aún cabe la posibilidad,
porque así lo sientas, porque así lo quieras,
tú, o más de un alguien,
que te leas entre líneas.

Ella no eres tú.
Ni siquiera ahora, por suerte para ti.
No sé quién eres. No sé quién es.
Ni sé si quiero saberlo.
Y esto, de veras, lo digo para,
y no por,
no ser egoísta.

Lies

Quizás vaya siendo hora de revelar tu verdadera cara.
Tengo la sensación de conocer una máscara minuciosamente tallada.
Tallada a golpe de palabra. Real o falsa según la perspectiva.
Miedo me da ver el castillo sobre pilares de papel mojado.
Creo que optaré por la felicidad de la ignorancia.
Dedicaré mi tiempo a naufragar,
que se me acumula la tarea en la estantería
y una mezcla de indecisión,
saborear el momento o beberlo todo del tirón.

Yo, mi me, conmigo.

Pálida tez que me obceca.

Dulces labios que me llaman.

Se cierra la mente. Obtusa mirada.

Tozudez invariable de un corazón impermeable.

Dedos aviesos de mano intranquila.

Una retirada a tiempo como victoria convertida en derrota.

El empeño a la soledad de un alma inquieta.

Yo, mi me, conmigo,

 y todas las razones que te quieras achacar.

Variedades

¿De qué me serviría aprender a contar, si siempre volviese de cero a empezar?
No. Contigo empezaré mejor desde cinco.
Por eso de la rima.

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¿Qué es el conocimiento de la esencia de cualquier cosa sino una mera excusa para parecer profundo?
Y, sobretodo, ¿qué es esto segundo sino una mera y recurrente excusa para meterla en caliente?
Total, todo se reduce a lo mismo al final. Y que no me vengan los entendidos con pamplinas sobre la reproducción y el instinto animal. Este instinto no es más que la pasión por el deseo carnal. El sexo por el sexo, y nada más.

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Es, en este caso, el miedo al desnudo la razón de tanta metáfora.
La autocensura consecuente de la libertad.
El bien y el mal a los pies del más hipócrita interés.
¿Ves?
Ya lo volví a hacer.

Vacío

Mi insegura tartamudez con el tiempo se ha ido ahogando y,
más que un trastabilleo de palabras,
consigo se ha llevado la tormenta que predecía a esta calma.

El silencio abruma en mis adentros,
pero no más que no se note por fuera.

Las letras ya no cambian de color.
Los pensamientos no fluyen.
Y hay palabras que ni recuerdo pronunciar.

Pero sin embargo, ahí estás tú.
Presente.
Si no cada día, cada noche.
Desnuda.
Sin rostro ni gestos. Me miras y observas.
Pero no dices nada.


Y de nuevo te vas.
Otra vez sin palabras.
Otra vez sin explicaciones.
Otra vez sin ti,
hasta que vuelvas a besar.

Arrepentimientos de primera hora

Voy a intentar hacer otro experimento con el blog, de esos que después se me quedan a medias (a medias por la expresión, ya que ninguno de ellos ha llegado siquiera a la mitad de lo que me hubiera gustado). Arrepentimientos de primera hora. De primera porque de última hora me suena a muerte, y aún tengo cosas pendientes para permitirme el lujo de abandonar este paraje terrenal que es la vida.
La cosa es que, conforme vas creciendo, y digo creciendo porque aún me considero joven para hacerme mayor, vas mirando al pasado con cierta mirada de satisfacción y arrepentimiento. No a partes iguales, por desgracia. Las satisfacciones las iré dejando de lado. No es que quiera parecer humilde, simplemente no pegaría hablar de logros personales en una entrada titulada de esta forma. Por ello, enumeraré, de momento uno, a no ser que se me ocurran más mientras sigo escribiendo, mis arrepentimientos a lo largo de estos 25 años recién cumplidos.
¿De qué se trata? Del aprendizaje. Sí, me arrepiento enormemente de no haber prestado toda la atención que tenía derecho (la educación es un derecho, no un deber, ni mucho menos un lujo como pretende hacernos creer nuestro querido Gobierno) en mis años de aprendizaje en primaria y secundaria. Y eso teniendo en cuenta que yo era más bien tirando a empollón que a cafre en clase. Pero ahora que miro hacia atrás, me doy cuenta que lo hacía sólo por ir pasando de año, aprobando con mejores o peores notas, pero basándome en eso, pasar esos años de aprendizaje. Y ahora me arrepiento.
Daría lo que fuera por volver a esos años y recibir las enseñanzas que me ofreciera una profesora de lengua (si no recuerdo mal, no tuve NINGÚN profesor de lengua, todas fueron profesoras) para poder degustar y admirar con total conocimiento el precioso arte de la literatura en general, y de la poesía en particular. Que me hiciera recordar todos esos recursos lingüísticos y poéticos que los grandes de la poesía hispánica utilizaban a su antojo y deseo para embelesarnos en su amado arte. Que supiera gracias a ella saborear cada verso y cada estrofa.
Sé que no es necesario ser un ilustre lingüista para poder recrearse en cualquier lectura. Que me lo digan a mí cuando leo a Escandar Algeet, Carlos Salem o Elvira Sastre, no muy conocidos quizás (aunque Salem cuenta con varios galardones literarios internacionales en su haber), pero capaces de erizar cualquier vello de vuestro cuerpo y levantar el interés por la poesía de igual forma que lo han hecho conmigo. Pero yo concibo el placer o admiración por algo como lo que sucede tras adquirir el conocimiento suficiente de todos o, al menos, gran parte de sus entresijos. Me ha pasado con mi carrera. No tengo ni la mitad de los conocimientos que debiera (muchos menos de los que desearía) sobre ingeniería, lo confieso. O al menos esa es mi percepción de la realidad (aquí va un segundo arrepentimiento, mayor si cabe). Y sin embargo, cuando veo una gran construcción, un proyecto de ingeniería, o cualquier estupidez de nuestra vida cotidiana, por nimia que sea, soy capaz de admirar la gran labor que hay detrás de ello.
Es algo diferente a lo que estaba tratando en principio, puesto que no es admiración por la belleza, sino por la complejidad, pero espero que me sepa explicar con suficiente claridad para que entendáis lo que os quiero transmitir.

Quería ahondar un poco más en el arrepentimiento de mi déficit de interés infantil a la hora de aprender. Nombrar las asignaturas de historia y música entre otras, para hacer igual que con la de lengua española y desarrollar el porqué de mi arrepentimiento. Pero viendo la extensión que ha tomado esto, y que además he perdido el hilo de lo que estaba contando al escribir según me iba viniendo a la mente en  lugar de establecer un esquema central, mejor lo voy dejando, para no aburriros más.

Y tú, ¿de qué te arrepientes?
(no sé para qué pregunto, luego nadie me contesta nada).

Hipocresía contemporánea

Sería muy fácil criticar el consumismo de esta sociedad
desde mi portátil de 17".
Sería muy fácil denunciar la tan española cultura del todo gratis
desde el piso de mi abuela.
Sería muy fácil blasfemar sobre el enchufismo político
desde mi puesto de ingeniero en la empresa de mi tío.
Sería muy fácil alardear de humildad.

Sería muy fácil, rematadamente fácil, ver la paja en el ojo ajeno mientras me rasco el mío.
Algo me molesta en él.

Y es por ello,
por esa facilidad tan repetida,
que lo dejaré para otro día.

O no.

La inferencia reaccionaria frente a la Mariquita Rampante (una génesis dimensional)

¿Conocen esa sensación del que, leyendo un libro o explicación, alcanza el orgullo de entender lo que lee, lo que el autor desea transmitir y lo que deseó transmitir en su momento en anteriores obras y, a la vez, cae en la más profunda desazón por no haber entendido antes las cosas de esa forma? ¿No? Normal, no todo el mundo llega a tal punto de mediocridad, por suerte para algunos y desgracia para otros a partes iguales.
Pues os diré, amigos míos, que es tan humillante, tan sumamente triste encontrarse en ese punto de entender tu propia estupidez o, por decirlo de forma menos hiriente, ignorancia, que por momentos necesitas tomar un respiro de dicho libro u obra para no plantearte el golpearte la cabeza con el quicio de la puerta, a modo de accidente casual, de tal forma que llegases al extremo de ignorar la ignorancia o, como a mí me gusta llamarlo a veces, alcanzar la felicidad del tonto.
Pues eso, sólo necesitaba decirlo por aquí, o ya sabemos lo que estaría pasando en este preciso instante que todo ser viviente en esta casa está durmiendo la siesta, a excepción del canario porculero que no me deja leer en silencio.

Ahora, he de seguir enfrascado en esta lectura que me engancha y humilla a partes iguales. Quizá nos veamos dentro de media hora otra vez, o quizás la próxima vez que me veáis recitar una oda, será "laz tdez medos cuadto".

A quien le importe que avise

Es gracioso, a veces, Facebook me recomienda solicitarle la amistad a ciertos personajillos que, por su foto de perfil, deben de ser muy graciosos, o deben estar "mu fumaos". Cierto es que no lo he llegado a saber nunca. Me intereso por ellos, por sus quehaceres diarios, si tiene novia o novio, si son guapos o feos, si en realidad todo lo que se me está pasando por la cabeza en ese momento me importa una mierda o no. Y sí, efectivamente, gana el no. Se me va el interés, así, de repente. Y refresco la página para ver qué otras caras raras me depara la columna derecha de Facebook. Pero nada, la segunda tirada nunca merece la pena, mas vale esperar.

Otras veces, cuando ya estoy hasta los mismísimos párpados de no hacer nada, cuando me aburre tanto estar aburrido que necesito dejar de estarlo para aburrirme con otra cosa, en ese preciso momento, me aparece una personajilla que, lejos de tener las graciosas caras de los demás desconocidos (algunos feos como ellos mismos, y otros feos comunes con otros feos), inspira en mí el hambre depredador de cualquier Manolito de fin de semana a las 5:00 de la madrugada en una discoteca. Despierta mi interés y, de repente, sólo veo en mí esas ganas, igual de imparables que de innecesarias, de dejar volar la imaginación frente a ella. Lo confieso, se me nubla la vista y noto el típico hormigueo que sube por la nuca cuando estás a punto de tener una erección, como avisándote de que, o paras, o te tendrás que calzar el paquete hacia la derecha para buscar hueco.

Y entonces ocurre. ¿Y si fuera ella? Qué buena ruta turística le haría con el coche por la bahía de Cádiz, con algo de heavy o rock del bueno sonando de fondo, para hacerme el duro y esas cosas. Un paseito por la playa, luz de luna, etc. etc. y entonces ¡PAM! Pichazo que te crió.
"Danié, ¿a qué viene esa sonrisa?". No lo quieras saber. Mi cuerpo inundado completamente de una gran oleada de serotonina provocada por las imágenes que en mi mente vuelan. Ya no puedo parar, ni meter la mano en el bolsillo derecho, algo lo bloquea, y doy rienda suelta al lado izquierdo de mi cerebro. ¡Joder si me hiciera director porno! ¡Nacho Vidal dejaría el blanqueamiento de dinero seguro!

Bueno, mejor dejarlo ya, me estoy empezando a sentir como un puto depravado  Además, ya se han acabado las fotos de su álbum. Qué pena, "Lucía" (por poner un nombre), que sólo sea tan valiente en mi mente, porque estoy seguro que de conocerme, no quedarías indiferente. Y menos mal, Lucía, que esta hinchazón se quita con un pajote de 5 minutos (je...5 dice). Ha sido un placer, sobretodo mío, pero, me temo, no nos volveremos a ver. No eres tú, soy yo, que soy gilipollas a media jornada, y la otra la mitad la paso en la oficina metido.

Ves, ya me volví a aburrir. Habrá que refrescar página, a ver con quién me encuentro.

Que viva la demagogia

Mientras da comienzo la enésima edición de los reality shows más conocidos, supongo que internacionalmente, a la vez que uno de los más caros (aquí os dejo unas cifras del año 2.000 ni más ni menos), yo he bajado corto como yo mismo, y perezoso como mi hermano, a tirar la basura y, sorpresa para mí, puesto que es la primera vez que me pasa, me encuentro a dos personas, seres humanos, hombres de unos 40 años aproximadamente, rebuscando en la basura ni cortos, ni perezosos.
Y mi abuela arriba, en el salón frente al televisor, alabando a esa gran periodista y humanista que es Mercedes Milá por tomar la decisión de ponerse ropa de "segunda mano" en las galas de dicho programa (yo tengo camisetas con 6 años, o más...¿se consideran de segunda mano?).

En fin, cosas de la vida...y de este enfermizo país.
Que viva la demagogia.

Poesía for dummies

Carnaval, coros y comparsas.
La gracia de la chirigota.
Libretos, discos.
Número 12 de El Popurrí.
Literas, media cama sin hacer.
Una bota por medio, y su respectivo calcetín.
El Jueves. 
Dos portátiles y una tableta.
De las que no se comen
Dos cámaras, y mil fotos más.
Veronika decide morir.
La sonrisa que me escondes.
Una pila de juegos y un ordenador con mucho polvo encima.
Mi hermano.
Mi aburrimiento.
Y yo.

¿Os ha gustado? Si no es así, leedlo en voz alta. Con sus respectivo ritmo y sus paradas. ¿Poesía pura? Náh. Haz una lista. De lo que sea. Abre tu armario por ejemplo:

Pantalón de pana
Pantalón oscuro
Pantalón claro
Pantalón con pelotillas de lana

¿Ves?. Cualquier lista que hagas, leída en voz alta, se convierte automáticamente, para gozo de tu ego, en "poema".

Así que ¡ale!, a hacer listas y leer en voz alta por casa. Quizás consigáis que os encierren de una vez a todos.
Y si os acordáis de mí, poned vuestros poemas aquí.
Prometo respetar derechos de autor.

Ajenidades propias

Amanece otra noche entre las frías sábanas de la calle. Despídense los últimos destellos de luz de mis pupilas dejando paso al ardiente fulgor de la nocturnidad. No es una noche más sino un día menos. Y con éste pierdo ya la cuenta de las veces que olvido el día que es. Definitivamente ya no recuerdo en qué momento permuté del sentido unidireccional a este bípedo lenguaje de una insomne vida. Si acaso pudiese considerarse como tal.

Una vida más por una menos.

El olor a sangre remanente en cualquier esquina. La fluidez de estas letras casi comparable con el resbalar del aire en su último aliento. Todo mezclado en una perfecta proporción de necesidades que me obligan a transformar los nuncas en siempres mientras tu ignorancia despierta cada día con un envoltorio más resistente en un cuerpo cada vez más corrupto. No es culpa mía. La sed aumenta al paso de cada noche. Y cada vez me es más difícil hallar esa fuente vital que tu... nuestro ego exige.

No te permitas dejar de soñar, porque yo conozco tus pesadillas.

Y próspero año nuevo

Pasan los meses, y los años,
y vas cayendo en la cuenta de que,
cada vez,
tienes menos que decir,
y más cosas que callar.

Aún no sabes si por prudencia
o cobardía.

Quizá sea una mezcla de ambas,
al fin y al cabo, si el mundo arde,
arde contigo dentro.

Te importe o no.