martes, 21 de octubre de 2014

Time

Comienza la espera
de lo imposible.
El tiempo corre 
en contra de
eso que piensa la gente
de que tan sólo transcurre.
La paciencia
busca origen y destino
fundiéndose en ojos
color espuma
en su camino.
Los trenes pasan
los barcos pasan
los coches pasan
mientras
puertas y ventanas
cerradas
forman el caleidoscopio
de sus colores.
Movimiento
perpetuo
interminable vaivén
de cuerpos inertes.
Lluvias de otros tiempos
nubes de papel
ilusorios vendavales
en tormentas del ayer.
Se escapa la vida
rompe la cadena
el hilo invisible
de unión improbable.
Se acaba el tiempo
en la espera
de lo factible.
Se acaba la espera
en los tiempos imposibles.
Se acaba lo imposible
en la espera
del tiempo impasible.
Se acaba el tiempo.
Se acaba la espera.
Termina lo factible,
lo imposible,
lo impasible,
el tiempo.
Yo.
Termino.

lunes, 20 de octubre de 2014

Hagamos del olvido el patrón
de nuestras desavenencias,
y que éste,
a pesar de la incogruencia,
nos recuerde lo fácil
que es ser feliz
una vez sabido el cómo
sin importar el dónde,
                        el cuándo,
                           ni el por quién.

miércoles, 8 de octubre de 2014

Conversación de cama

Escríbeme algo,
dijiste.

"
Son los cuerpos
dos dientes de león
unidos al viento
buscando la pasión.
"

Algo mejor,
vamos.

"
Castiga
mi alma
tu vida
en mi cama.
Castiga
tu cama
mi vida
en tu alma.
"

Pero venga,
hombre.

"
En la prontitud
del tiempo de diario
la semptierna luz
de tu mirada
hace del verso
un mal necesario.
"

Serás cursi,
¿qué te pasa?


Ya está bien, cierra la mano
y escoge uno
antes de que salgan ciento volando.

No me seas estúpido,
sabes que con un pájaro en la mano
no se puede escribir,
y tú, precisamente tú,
jamás has sido de volar.

lunes, 6 de octubre de 2014

Bloqueo sensorial

Silenciosas manos que me ciegan,
barrera invisible al tacto,
sol atronador,
eclipse perfecto.

Corazón que no ve
objeto existente
Corazón que cree
que ya no siente.

Mas no la vista
no el oído,
no las manos,
no el gusto ni el olfato,
son perceptores únicos.

Hay un sexto sentido,
llámalo recuerdo,
llámalo nostalgia,
llámalo melancolía,
llámalo amor quizás.

Llámalo como quieras,
pero no lo olvides:
El problema persiste,
la pena existe,
es el mío un sentimiento
que a desaparecer se resiste.

jueves, 2 de octubre de 2014

Mirrors

En la sala de espejos
nada es real.

Las miradas se cruzan,
líneas divisorias
entre facciones demacradas.

Duplicadas las manos
tocan lo inexistente,
el reflejo de lo que son,
en un intento por encontrar
la verdad que las verifique.

En la sala de espejos,
todo es irreal.

Los labios se pronuncian
versos interminables
sobre la dualidad
onda corpúsculo
que los hace reflejar.

El torso hirsuto
se repugna de sí mismo
en un alarde de humildad
no condescendiente.

En la sala de espejos
no te ves a ti mismo.

Los pies,
los brazos,
las orejas,
la nariz.

Todo es tan imperfecto
que es inútil
el vago intento
de duplicar virtudes
doblando la realidad.

En la sala de espejos,
sólo ves tu reflejo,
acaso el que quieres ver,
nunca el que realmente es.

En la sala de espejos,
nada es real.