sábado, 30 de mayo de 2015

Soneto desganado.

Adéntrome en la nocturna bruma
buscando en el brillo las estrellas,
sin motivación perenne apenas
que dé significado a esta runa.

Cuento los valores de esta suma
como quien cuenta granos de arena,
y no salen números si llega
una ola ondeando mi locura.

Nada suelto el verso de este mar
ahogando la pena del sueño
que en mi vigilia se esparcirá,

mas son imposturas de este cuerdo
que la muerte un día abrazará
sin hallarle a estas letras su dueño.

domingo, 17 de mayo de 2015

Tiempos verbales

Él era verbo regular
primera conjugación
con pocas luces
y muchos ojalás por bandera.

Ella no era regular
sino perfecta,
a su antojo conjugada
y el mar abierto por frontera.

Él predicado adverbial
sin complemento circunstancial.

Ella objeto directo
de cualquier sujeto que se propusiera.

Coincidieron ambos
en un pretérito perfecto simple,
vacío de segundas personas,
repleto de terceras.

Jugaron con los tiempos
entre copas y tierras dispares.

Adoraron a un falso dios
arropándose en su condición
de almas rebeldes.

Los días pasaron,
y el pretérito
se les hizo imperfecto.

Pese a las dudas y las ganas
eran un imposible:
parecidas sus definiciones
no rimaban jamás
sus terminaciones.

Él amaba. Ella quería.

Ahora,
en un presente lleno
de condicionales
y subjuntivos,
andan buscando ambos
el futuro simple
que más se les parezca
al pretérito anterior vivido.

Ahora,
les impera la necesidad
de pronunciar en voz alta
un futuro perfecto,
juntos,
tan solo seguros
del pluscuamperfecto
que no supieron
conjugar en su momento.

Ahora,
son sólo dos sujetos
precediendo a un predicado nominal
no copulativo.

domingo, 10 de mayo de 2015

Variedades V

Una vez tuve un amigo
que de chico sólo se
creía el truco de
robarse la nariz,
si se lo hacía el mismo.


--------------------------------


Empezar de nuevo es incorrecto.
Empiezas sobre algo usado: tú.
Lo demás es sólo sumar.


--------------------------------


La música suena mejor cuando estás solo.
Y la pintura expresa más.
Y se ve mejor el séptimo arte.
Y salen las letras más verdaderas.


--------------------------------


No digo que no, pero afirmar
nuestra propia inmensidad
me parece un estúpido acto
de soberbia.
O soberbio acto de estupidez,
que al caso, qué más da.


--------------------------------


Bueno, ¿quién sabe? quizás el olvido
no sea más que dejar de recordar.
O de querer hacerlo.