martes, 28 de abril de 2015

Se acaba el peor mes del año (4º poema recitado en el Versalando de Puerto Real)

Era tan, tan egoísta,
que al morir,
en lugar de expirar
su aliento final,
inspiró una gran bocanada de aire
guardándose así para sí,
y para siempre,
el último suspiro
que rozasen sus labios.

martes, 21 de abril de 2015

Blood

La sangre brota incólume
en la espalda caótica
de este verano en ciernes.

Un largo fluir rojo
desfila
por los senderos de la respiración.

Corriente hemoglóbica
saneando los pesares
que el invierno ha ido dejando
a su paso.

Aparecen secas
las lágrimas espesas
sin pena aparente.

Un ejército de plaquetas
al servicio de la razón
elimina el dolor de una garganta irritada,

y hay cinco centímetros cúbicos
de vida intacta en la pared.

Sangre.

Sangre en las miradas,
en los besos,
sangre en la comida,
en la nariz.

Sangre por todos lados,
sangre por doquier.

Sangre en mis dedos,
en tu recuerdo,
pero no sobre el papel.

lunes, 20 de abril de 2015

¿Cómo voy a intentar jugar
al silencio con tus oídos,
si no hay luz más grande
que la que inspiran tus labios
en mi imaginación?

¿En qué momento
podría yo pretenderme actor
y emular un muro,
si tus palabras son martillos
que desmoronan cualquier ladrillo
que levante mi razón?

¿Quién sabe lo que ahoga
tu oleaje
cuando dices que no?

¿Quién siquiera se imagina
las flores que me nacen
en la nuca
con el roce de tu ser?

No, a nadie le dio por contar sueños ayer.

Ni mi boca dice tanto,
ni mis ojos lo demuestran,
-y mira que, como ya he dicho,
no soy buen actor;

pero entre tus besos
y mis versos
caben dos mundos y medio.

Uno: el de mis anhelos.
Dos: el de tu ilusión.
El medio sólo es aire en movimiento.

lunes, 13 de abril de 2015

Sangre llama a sangre

Han llegado de golpe
todas las hostias recibidas
mandando de un soplido
las formas a paseo.

Una cascada ha hecho aparición
mostrando las mil
y una
formas de acabar con todo.

En un alarde de
inconformismo
he sacado la mugre a relucir,
dejando a la vista
al pequeño dictador
de mis pesares.

Las manos han tomado
conciencia de sí mismas
buscando en la rapidez
y contundencia de su lenguaje
el desahogo que las palabras no encuentran.

Un burdel
de ideas prostituidas
desfila ahora ante mis ojos
tentándome al onanismo
del odio en soledad.

No hay verso libre,
ni enjaulado,
que me ayude a ponerle nombre
a esta sensación de asco,
y aún así,
tendré hasta que darte las gracias.

miércoles, 8 de abril de 2015

A destiempo (3º poema recitado en el Versalando de Puerto Real)

No hacemos más
que vivir a destiempo.

Desear la barba
mientras pateamos el balón
para, con los años,
añorar el balón
mientras afeitamos la barba.

A destiempo las ilusiones.

El deseo de cumpleaños
antes de soplar las velas.
El de estrella fugaz,
cuando ésta ya ha pasado.
A destiempo.

El deseo de cosechar
siempre en año
de barbecho emocional.

A destiempo todo.

La melancolía del haber tenido,
cuando ya no tienes.
La nostalgia del haber querido,
cuando ya no quieres.
Incluso, ¡quién sabe!
la experiencia de haber vivido
cuando ya no vives.

A destiempo morimos,
y nos matamos a deshoras.
"¡Por cada minuto!" nos prometimos,
para acabar durmiendo a solas.

A destiempo
la inocencia si madurez,
a destiempo
la espera cuando impaciencia,
a destiempo
el insomnio mientras los sueños.
Y a destiempo
la vida entre los muertos.

sábado, 4 de abril de 2015

Salas de espera

La escayola de los techos
sustenta impávida las fisuras del espacio.

Ante mí se dibuja
una sala de espera eterna
en la que perder el tiempo,
y las ganas.

Una ventana al vacío
tentando a la muerte.
La tristeza antiséptica
del que teme por su suerte.
Ansiedad atronadora del síndrome de hipocondría.

Almas infectadas
por bacterias infectando
los suelos desinfectados,
y un final infructuoso
saliendo despacio, entre maderas,
al final del callejón.

Y así es como un lugar tan blanco
se viste de rojo
para acabar tiñendo
las sonrisas de negro.


(Segundo poema recitado en el recital Versalando en Puerto Real).