cob|doc

Nacidos del mismo útero
el mismo día
comparten,
como si de una sola persona tratase,
dolores y duelos
sonrisas y cueros.

Separados del mismo útero
el mismo día
sufren,
como si de la misma persona tratase,
a dos padres
y dos madres,
que no son suyos.

Son dos hechos de uno.
O tal vez uno hecho de los dos.

Son el uno sin el otro,
pero siempre el uno
según el otro.

Tienen, tal vez,
el mismo nombre.
Y los mismos ojos,
los de su madre.

Pero dos. Son dos,
y uno se sienten
por sí mismos.

Ilusos.

Dos. Son dos,
cuando mienten
a sí mismos.

Intrusos.

Y uno, son uno,
si los hieren.

Confusos.

Ya desde chico doc se extrañó:
Joder,
estaba dormido,
cómo ha podido amanecer
divido en tres partes
el puto peroné.

cob solía hostiarse durante el día,
por ello no entendía
que todo moratón
hiciera aparición
tras el anochecer
y no cuando ocurría.

cob y doc,
doc y cob.
No sabían que eran lo mismo,
pero no.
No sabían que sufrían lo mismo,
sin dolor.

Dos caras de la misma moneda.
Dos colores de un único pincel.
Dos miradas en la misma dirección
sentido contrario.

Y no se veían.

Un día coincidieron,
como ante un espejo
entre escaparates se cruzaron.

Y se observaron:

- ¿Es ese de ahí mi fantasma?
- ¿Es ese de ahí mi sombra?

cob y doc,
doc y cob.
No sabían que eran el mismo,
pero no.
Y ese día descubrieron que
juntos,
y sin miramientos,
se destrozarían a mentiras.

Dentelladas de negación.
La humildad por los suelos,
golpes de falsa modestia
y el orgullo por la espalda,
a traición.

cob y doc,
doc y cob.
No sabían que eran el mismo,
pero no.
Y ese día descubrieron que lo eran.

Y ese día descubrieron
que dejarían de serlo.